
Il faisait humide
et orageux ce jour-là. Les
gouttes de pluie minuscules hésitaient à
descendre sur les trottoirs usés que, depuis longtemps,
on n'avait pas balayés. Puis s'abattit l'averse. La ville n'était pas
vraiment une ville, mais une petite ville de vacances au
bord de la mer dans un pays où la pluie ne se limite
pas à tomber en hiver.
Ces jours-là se tenait en cette ville ou cette villégiature
le «Colloque annuel des conteurs». Y venaient des
conteurs de tous les coins du pays, chacun avec
son ou ses histoires. Les conteurs et leur public,
un public d'amateurs d'histoires.
Un soir, ni trop tôt ni trop tard, un visiteur
se présenta devant le petit café local. Il
ouvrit la porte...
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