Toute une année, à l'aube, dans la maison encore endormie, laisser venir les pensées, les mots. S'accorder une minute bleue : un îlot de poème avant le tourbillon du jour.
Il y a tant de bruit au fond de moi
Pourtant je dors dans mon enfance
Où sont les clés de l'horizon
J'attends que l'aube s'échappe
On ne retient pas la lumière