
« Une poignée de terre n'est pas un homme Les trois quarts font du rêve la substance le souffle cérébral d'un feu qui s'oublie le tremblement de l'oeil devant la chair Fugace elle imprime la gravité du jour En repos elle respire des nuits lestées de rosée éclairées par des torches et des lampes d'ancêtres qui ont mis à sécher questions et peau après le naufrage »
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