Description

Vous étiez à table quand la nouvelle est tombée. Ta femme a pleuré. Tu n'as rien dit. Le lendemain tu partais. Tu ignorais que c'était pour cinq ans et plus. Ce soir-là, l'Histoire t'est tombée dessus et ton temps à toi t'échappait.

Je vais raconter ces années volées à ta jeunesse, comme elles le furent pour plus de deux millions d'autres. Tes lettres de prisonnier me guideront. Vous êtes restés, les deux millions, dans une zone grise, cachés comme un déshonneur ; on a suggéré que vous aviez pris des vacances cependant que la France occupée crevait de faim.

Ce récit court nous concerne, toi et moi. Mais il veut aussi réparer modestement votre mise au placard. Car toi et les autres vous fûtes les victimes et non les agents prétendument dégonflés de la débâcle, comme on a voulu le faire croire.