
Je suis première dans l'aube.
Enfants se lèvent, la figure en désordre. Mon regard lisse les joues, les traces d'oreiller.
Arc-boutée au petit chantier des jours, je prépare un ciment armé d'amour : j'ai creusé les fondations dans des bouquets de trèfles.
La journée peut commencer.
Je suis mère.
Nous publions uniquement les avis qui respectent les conditions requises. Consultez nos conditions pour les avis.