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Description
La rumeur en resta longtemps une.
Jusqu'au jour où elle se matérialisa sous les doigts du
télégraphiste Mortensen au travers des bips qu'il captait :
toutes les stations devaient être abandonnées à l'automne,
et les chasseurs rapatriés au Danemark.
Mortensen ferma les yeux : «Doux Jésus, ça va être pire
que l'enfer.»
Doc hocha la tête : «T'imagines Petit Pedersen obligé de
se remettre à vendre des petites tenues pour dames, ou Valfred
retourner à l'abattoir de Slagelse ? Et comment diable
veux-tu qu'un pauvre garçon comme Lasselille s'en sorte ?
Sans parler de Museau ! Ça frôle le génocide, ce que les
politiques nous infligent là.»
Le lendemain matin, Doc au guidon et Mortensen sur le
porte-bagages, agrémenté pour l'occasion d'un oreiller,
tous deux les doigts de pieds en bouquets de violettes,
entreprenaient la tournée des stations pour colporter la
funeste circulaire.
