
Vassilis s'aperçoit un jour qu'il a oublié le mot «clarinette».
Il voit des clarinettes partout, mais le mot ne revient pas,
ni en français, sa langue d'adoption, ni en grec, sa langue
natale. Pourquoi perd-on la mémoire ?
À Paris, son éditeur, qui est aussi son plus ancien et
plus cher ami, a un cancer. Il le veille. La maladie progresse.
Les souvenirs affluent, émouvants et cocasses.
À Athènes aussi la crise mine la société. Le racisme
se répand dans la ville autrefois si accueillante pour
les métèques. Voici pourtant une jeune fille nommée
Orthodoxie qui anime l'équipe de football des SDF, et
Lilie, qui, à cent un ans, tricote des pull-overs pour les
enfants défavorisés.
Au Parthénon, les Anciens ont élevé un autel à l'oubli.
On écrit toujours sur des absences, n'est-ce pas ? L'oeil
vif, la plume rapide, Vassilis Alexakis a quelque chose
du funambule sur son fil.
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