C'est un peu comme si l'on imaginait de
pouvoir, sur les deux plateaux d'une
balance, peser la neige avec le vent, le
soleil avec l'eau et le dessin des brumes
dans la naissance des végétations. Et cela
pour quel plaisir sans limite du rêve, d'un
rêve très ancien, et pour quelle intelligence
fraîche d'une inauguration de l'histoire ?
Imaginons des oeuvres sans dogme et
quelque chose, entre elles, qui serait au
plus près d'un souffle de l'âme. Je ne crois
plus qu'à cela ; c'est elles qui me le disent
et ce sont elles, justement, qui me semblent
écrire une tout autre page. Dans quelle
histoire sommes-nous ?