
Entre le jour et la nuit. La surface et l'abîme.
Faut-il être un ami d'Hadès pour descendre en
enfer ? Ou plutôt dériver en ces mots, dénuder le
sens.
Lui, corps retranché en des lieux velourés.
Elle, révoltée, assassine. Et ce peintre. Et la foule
devenue folie.
Quand le langage est pris au piège qu'il s'est
volontairement tendu.
Ni roman, ni récit. Bulle qui frôle la Mort.
Texte carapace qui creuse en encre l'ombre
projetée de cette tortue, libre prisonnière de son
île.
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