« J’étais arrivé à Sumatra sous un ciel couleur chiffon. La mousson. Dans les rues flottaient des odeurs d’épices, de pots d’échappement et de durian. L’Indonésie est un archipel à la nature rebelle, violente et déjantée. À l’histoire sanglante teintée d’opprobre. Un pays-continent chaleureux et disparate qui danse sur un volcan et tremble souvent de toute sa terre. Depuis son occident, je comptais voyager vers l’orient de l’archipel, aller d’îles en îles, passer de Java à Bornéo, gagner l’île Célèbes, jeter l’ancre dans les eaux des Moluques lointaines et terminer ma course en mer de Timor. J’avais été séduit par l’intranquillité de l’Indonésie, le caractère sidérant de ce monde en perpétuel déséquilibre. Au fil de ma dérive, je m’apercevais à quel point ces îles résonnaient sur le tambour de ma mélancolie. » Cultivant sans vergogne une « nostalgie anticipatrice » pour les êtres et les choses menacés d’extinction, fasciné par ce pays sur la tangente qui hésite entre deux époques, l’auteur nous entraîne dans un voyage débridé au travers de l’Indonésie. Une errance qui se déploie sur des terres de fantaisie, de poésie et de cruauté. Dans les quartiers coloniaux abandonnés de Medan, à Sumatra, il rencontre des mafieux d’extrême-droite, à Djakarta, il fraie avec des voyous des bidonvilles, au cœur de Java, il met ses pas dans ceux de Rimbaud, à Bornéo, il erre chez d’anciens coupeurs de tête, dans les lointaines Moluques, il est convié dans le palais du sultan d’un monde en perdition, ailleurs, après un voyage mouvementé sur un cargo rouillé, il traque des voleurs de petites culottes sur une île au-dessous du volcan. Dans ce vaste continent qu’il a choisi pour y dérouler les complaintes de son incorrigible penchant pour « le temps jadis », il poursuit des ombres. Les siennes mais aussi celles de l’archipel, ces « âmes » en cours d’engloutissement dans le grand entonnoir de la globalisation.

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