Ce que fut Malika : la maîtresse des vertiges. Un fil de neige
entre les nuits, dans la spirale du poème : étoiles, éclatement,
voyelles, disparition. Un rivage brûlait son couteau versatile à
l'envers des blessures. Parce que ce fut, au bout des môles, un
impossible aimer. La peur de vivre encore au risque des marées.
Il reste un sablier, celui de l'écriture, à renverser toujours
dans l'inachèvement vertical des printemps.