«Au rez-de-chaussée de la rue
des Saints-Pères, Bernard Grasset
avait eu ce rire éclatant qu'il réservait
à Radiguet autrefois, col blanc
mou et porte-cigarette nacré. Mon
cher, que croyez-vous ? C'est quoi
notre métier ? La littérature ? L'art ?
La pensée ? Le dressage des grands
fauves ? Laissez-moi vous dire :
L'édition, c'est l'électricité + les
mots. Parfois l'électricité dévore les
mots : les feux de la rampe. Parfois
l'éditeur mâche son papier, joyeux,
mâche de longues bandelettes arrachées
aux manuscrits, mâche les
brouillons, les contrats, les traités, et
meurt empoisonné. C'est peut-être
ça, la littérature ?»