Une maison, un salon, un bureau, un grenier,
un escalier. Et des livres, des livres partout
du sol au plafond. Un homme en bas, une
femme en haut, que sépare chaque jour
davantage l'escalier, cet escalier où montent
et descendent leurs voluptueuses attentes,
gonflées des mots que l'un habille ou
travestit, emplies des mots que l'autre
dénude et caresse de sa bouche rouge. Une
maison où se croisent leurs désirs sans ne
rencontrer jamais que leurs amants de
papier, où les cris du plaisir de l'un sont la
souffrance de l'autre, où le jouisseur est
toujours le soliste d'une ultime et
meurtrière musique.